Feliz para sempre.

Tanta coisa em que eu acreditei que não é bem assim.
Tantos princípios que eu edifiquei se voltaram contra mim.
Ideais que idealizei pra crer que a vida é um mar de rosas.
Agora tantas más nótícias silenciosas
que anunciam que palavras podem apenas ter beleza,
que realidade é uma proeza se bem escrita.
E a minha educação, serviu para quê?
Aprendi a buscar o que não é pra se ter.
Comecei a enxergar o que não é de se ver.
E aquela história de que a vida sempre é tão bela ?
Não..
Também não...
...
E família não é como a da novela.

Eu falo

De olhos tão complexos

De cabeça raspada

De menino à homem

Do tráfico às peladas

De ideais não convexos

De fome exagerada

De pernas ágeis

De medo escondido

De mágoas frágeis

De pai foragido

De semanas iguais

De aulas matadas

De ídolo bandido

também de cabeça raspada

De mãe que se vendeu

De futuro único e certo

De quem nunca se surpreendeu

De sorrisos espertos

De boca pra fora

De relógios sem horas

De corrida contra o tempo

De contra tempo o agora que ó o mesmo de ontem

De preconceito como o próprio defeito de disseminá-lo

De educação sem nenhuma razão para ajudá-los

De vida sofrida, vida difícil

De histórias omitidas

Sacrifícios.

De olhos complexos

escondendo a ferida

De esperanças mortas

em vidas mal vividas.

De pernas ágeis e tortas

De frequentes corridas.

De talentos reprimidos

De falta de comida.

De vontade que nada vale

De padrões tão combinados

De voz que nada fale

De destinos determinados, encerrados

De soldados desse mundo

De gente que nasceu pra sofrer

De menino à homem

que quando nasce acaba de morrer

E a escolha é fria, é crua

feita por mim e por você.

Agora os meninos/homens da rua,

nunca ... nunca...

puderam escolher.

Com sequência

E na sequência dos fatos, as coisas acabam as mesmas. Eu com meu espaço e minha inconsequência. E na sequência sem rastros, do nada tudo nunca muda. Mudam-se os traços mas não as causas. Rompem-se mais laços, e eu com meu espaço talvez aos poucos menos preenchido. Um espaço cansado de mim e que vive assim, com pouco os outros e muito deles. Um pouco que apesar de eu me esforçar para torná-lo realmente muito, ainda me falta. Um pouco daquilo que na minha vida não se exalta, mas que quando se esgota, feri. Um pouco do que quanto mais eu busco, menos se expeli. Um pouco quem sabe do meu próprio veneno que retoma uma época passada ? O preço de uma, aos olhos desantentos, curta jornada ? E como sequência dos fatos vivo restrospectivamente as consquências de atos (meus e nem tão meus assim).