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Tem hora que dá uma vontade gigante e um pouco tola de sair andando.

Andando pra qualquer lugar diferente do que se está.

Eu saio andando nessas horas... Vou pra todos os lugares que tenho vontade.

Pego meu lápis, meu caderno e saio correndo bem depressa.

Sim, isso se chama fuga. Parece fraqueza mas não é, é assim que fico forte no lugar indesejado. É assim que sobrevivo.

Escrevo mares e flores pra me acalmar, escrevo músicas pra me distrair, escrevo amor pra me consolar, escrevo fogo pra me aquecer, escrevo e escrevo e consigo silêncio: consigo perdão.

No lugar indesejado cada um sai andando a sua maneira, uns com pernas, outros com acusações e eu com minhas palavras secretas.

Todos estamos neste mesmo lugar mas estamos a milhas de distâncias um do outro.

Todos temos histórias mas as mesmas não são divididas.

Todos temos medos mas estes não são curados.

Todos temos vontades mas isso não importa, nunca importa.

Todos temos carinho mas essa verdade é muda, proibida parece.

Todos temos ofensas prontas e estas como sabemos usar!

Então cada um sai andando a sua maneira.

Mas eles, eles não econtram o perdão, o silêncio.

Então gritam.

Eles não encontram a paz de espírito, então culpam.

Eles não SE encontram.

Se encontrar é enxergar não só coisas belas, então eles se escondem e mais, ocupam seu tempo com ofensas, exigências, críticas, para não se depararem com eles mesmos otra vez.

Isso é triste, mas não é preocupante. É justificável.

Não posso exigir que cada um dê conta de si mesmo, é difícil.

E pra ser bem sincera, nem quero que eles vivam a vida metafisicamente, procurando aprimorar um autoconhecimento erudito para se encontrarem tantas vezes perdidos nos recônditos de fraquezas. Mas sabe o que eu quero e peço a Deus ?

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Que eles aprendam a se permitirem ter felicidade.

Que ouçam seus desejos, vontades e parem de seguir todas as regras, de querer acertar sempre.

Que eles não deixem que o stress, as obrigações apaguem a leveza de se rir de graça e se dar as mãos.

Que eles saibam olhar nos olhos dos filhos pra saber o que realmente são.

Que eles tenham tempo pra não fazer nada e não se impacientem com isso.

Que eles se amem e demonstrem isso, porque a vida é passageira, mais do que se pensa.

Que eles entendam que não têm que ser perfeitos, eu já entendi, não exijo isso.

Só quero e quero muito que eles sejam felizes e que não me transformem neles, porque eu NÃO sou. Eu gostaria que em vez de fugitivos fôssemos família.

Mas é fácil lamentar né, então faço o que posso, tento aproveitar ao máximo os quandos bons, e se não dá?

Eu saio andando...

Emoção X Razão

E na exatidão de se ser

Um pouco triste

Na retidão de se pensar

Sobre o porquê se existe

Nas certezas mais incertas...

Ouve-se uma canção trovadoresca

E o humanismo talvez já não beato e já desumano

Sente uma repulsa gigantesca

Vem um navegador classicista

O homem vai ao centro, está à vista

Mas chega o barroco e sai do centro

Teme a Deus e cede o centro a ele

E se desnorteia em seus momentos

Chega o árcade a se recordar

Denuncia tudo, menos não saber chorar

E ouvindo esse assunto vêm três românticos

O primeiro também a recordar,

Lembrar cânticos

De homens nus, vermelhos e fortes

Depois de tanta força relatada

Ela foge e deixa o segundo romântico

Sem sorte, sem nada...

Então ele vive tanto em tão pouco tempo

E chora também seu momento obscuramente, boemiamente

E ri sua morte, estava enfim com sorte

O terceiro romântico vem velá-lo e se revolta

Trabalha o seu verbo e o solta

Contando histórias tristes de pessoas felizes

Vem então os irmãos

O realista e o naturalista

Um fala dos determinantes, dos porquês

O outro vira analista

Os efeitos não surtem tanto

Mas espanto é coisa de cortiço

Cansado de cargas pesadas

Vem um parnasiano, e querendo falar de nada

Quase comete um engano

Quase faz uma jóia em vez da poesia

E gostando dos quases, dos mistérios e formas

Chega um simbolista e sendo

Um típico artista, deixa o ar de com quem se parece

E não querendo se parecer com ninguém

E querendo ainda ser eterno

Chega cheio de marra

Um poeta que se diz moderno

Briga, discute, se atreve

Fala sotaques, escreve

O que diz ser seu país

Bate o pé mas depois com bom senso

Consegue o que quis

Chega porém o seu sucessor

Um poeta um pouco mais terno

Era também um poeta que se dizia moderno

Um pouco recluso, revoltado

Navegando em si, sofrendo passados

Mas de repente chega um terceiro moderno

De coração velho e cansado

Mas de extremos tão diferentes

Ele fala da dor abstrata e dos problemas das gentes

E até se aliena um pouco, está menos exigente

Talvez este último momento, de tédio ou glória

Seja quando a razão e a emoção

Mais se tocaram na história

Mas muitos poetas loucos, certos, vivos, mortos

Alegres, tristes, cansados e tortos

Ainda virão

E revolucionarão

Esse contexo das certezas mais incertas...

Muito, muito obrigada!

Eu olho pra vida e por um instante sei que tenho a paz que eu tanto, tanto quero. Sei que ela é esperta e a qualquer momento pode fugir de mim. Mas pra mim que já fugi tanto dela, esperá-la pode ser têla. Tudo está no lugar e eu não me incomodo com isso, que avanço! Eu que não suportava a monotonia, estou me deliciando com ela. Eu que sentia dor no silêncio, estou aprendendo a contemplá-lo. Eu que tinha minha companhia como o surgir de um turbilhão de idéias errantes, exageradas, agora aprecio estar comigo e sei que isso me ensina, me modela a correr do sedentarismo e de formas fixas. Eu que me desesperava e ainda me desespero ao me deparar com problemas que atingem em cheio meus enfraquecidos princípios, sei que erro ao me desesperar. Eu reconheço que faço 'tempestade em copo d'água', e que me divirto com isso. Eu enxergo e sei que não quero ser assim. Eu quero ainda ser mais diferente do que toda essa diferença do antes que já vivo. Quero continuar com minha sensibilidade, com minha veneração ao simples e tão inédito pra mim, mas quero deixar de absorver tanto, tudo! Quero deixar de permitir que a vida me toque quando quiser, quero escolher a hora de ser tocada. Quero saber ignorar, quero saber deletar, quero saber deixar de lado e principalmente saber que eu não preciso tentar ser o melhor pra cada pessoa, momento, situação. Eu tenho que ser meu melhor pra mim, e abraçar o que restou dos meus ideais e em vez de alimentá-los, adaptá-los ao que se diz realidade. Há um tempo eu queria essa paz, alías, eu dizia que a queria mais que tudo, mas eu não estava pronta para ela, a paz era calma de mais pra minha alma que gritava loucamente vida! Liberdade! A paz dava espaço pros meus desejos, vontades, pra tudo o que o queria ser e não pra tudo o que eu devia ser. Hoje a paz é somente a paz e por isso é tão bela, grandiosa, tão repleta de um gozo por nada, tão cheia de vida, tão cheia de ar, tão cheia... tão completa. E 'você' me ensinou a amar a paz, e fez isso me amando... não poderia ter sido de um jeito melhor meu amor.

Feliz para sempre.

Tanta coisa em que eu acreditei que não é bem assim.
Tantos princípios que eu edifiquei se voltaram contra mim.
Ideais que idealizei pra crer que a vida é um mar de rosas.
Agora tantas más nótícias silenciosas
que anunciam que palavras podem apenas ter beleza,
que realidade é uma proeza se bem escrita.
E a minha educação, serviu para quê?
Aprendi a buscar o que não é pra se ter.
Comecei a enxergar o que não é de se ver.
E aquela história de que a vida sempre é tão bela ?
Não..
Também não...
...
E família não é como a da novela.

Eu falo

De olhos tão complexos

De cabeça raspada

De menino à homem

Do tráfico às peladas

De ideais não convexos

De fome exagerada

De pernas ágeis

De medo escondido

De mágoas frágeis

De pai foragido

De semanas iguais

De aulas matadas

De ídolo bandido

também de cabeça raspada

De mãe que se vendeu

De futuro único e certo

De quem nunca se surpreendeu

De sorrisos espertos

De boca pra fora

De relógios sem horas

De corrida contra o tempo

De contra tempo o agora que ó o mesmo de ontem

De preconceito como o próprio defeito de disseminá-lo

De educação sem nenhuma razão para ajudá-los

De vida sofrida, vida difícil

De histórias omitidas

Sacrifícios.

De olhos complexos

escondendo a ferida

De esperanças mortas

em vidas mal vividas.

De pernas ágeis e tortas

De frequentes corridas.

De talentos reprimidos

De falta de comida.

De vontade que nada vale

De padrões tão combinados

De voz que nada fale

De destinos determinados, encerrados

De soldados desse mundo

De gente que nasceu pra sofrer

De menino à homem

que quando nasce acaba de morrer

E a escolha é fria, é crua

feita por mim e por você.

Agora os meninos/homens da rua,

nunca ... nunca...

puderam escolher.

Com sequência

E na sequência dos fatos, as coisas acabam as mesmas. Eu com meu espaço e minha inconsequência. E na sequência sem rastros, do nada tudo nunca muda. Mudam-se os traços mas não as causas. Rompem-se mais laços, e eu com meu espaço talvez aos poucos menos preenchido. Um espaço cansado de mim e que vive assim, com pouco os outros e muito deles. Um pouco que apesar de eu me esforçar para torná-lo realmente muito, ainda me falta. Um pouco daquilo que na minha vida não se exalta, mas que quando se esgota, feri. Um pouco do que quanto mais eu busco, menos se expeli. Um pouco quem sabe do meu próprio veneno que retoma uma época passada ? O preço de uma, aos olhos desantentos, curta jornada ? E como sequência dos fatos vivo restrospectivamente as consquências de atos (meus e nem tão meus assim).

..
Se eu não vivesse minha vida fingindo ser poeta, não restaria absolutamente nada em mim, a não ser a vontade de fingir sê-lo. Se eu não sofresse como o poeta, minha vida se tornaria tão sofrida que eu certamente a abandonaria, não... até mesmo pra eu ter força para abandoná-la, eu teria de tentar ser como o poeta. Muitas vezes quando sou um idealizador, não crio flores, não! Idealizo a dor. Uma dor ardente e tão necessária, imprudente, avassaladora. Uma dor bonita, fugaz ou em quandos permanentes! Uma dor que esconde um sorriso, que é escondida por um olhar, uma dor que está na estrela que passa e que não volta, nunca volta, mas deixa marcado o segundo em que passou! Escolho uma vida fingida, não ignoro os devaneios, eu até os crio! Fica claro em minhas palavras, fica agitado em meu coração, eu não suporto o tédio, eu não suporto não ter nada pra não suportar! Quero o dinâmico, o envolvente! Nasci pra nunca parar...

É, e de súbito eu não controlo mais nada, nem o meu paradigma sobre a arte de controlar. Eu não controlo o que sou, o que posso ser, não controlo meus sentimentos, reações, não controlo minhas opiniões, elas surgem... modelam-se... me escapam, retornam, agem sozinhas, e depois sem pedir permissão, habitam em mim. De repente eu estou vivendo com metafísica a menos e com naturalidade a mais. E a falta de sentido chegou até em horas a me abandonar. E o que eu achava que era, agora vejo que nem sempre é. E o que eu não admitia, chega até a me convencer. Perco minha vontade de respeitar as leis dessa selva, onde ninguém se salva. Perco cada vez mais a disposição para ser quem querem que eu seja, ou o que eu idealizo de mim. Meus instintos, não, não são automáticos! Meus preceitos não tão burocráticos! Não sou uma máquina de repetição. Nâo sou um anteparo de reflexão. Não sou o que já fui, nem o que eu serei! Sou a vida que levo com esse pseudocontrole no qual me fizeram acreditar, e eu quis, porque acreditando é mais fácil, é mais confortante. Tenho jogado fora verdades que nunca existiram. Tenho persistido a uma vida que se exime de tão bela e se retrai de tão audaciosa. Vida esta, que abriga homens que de tanto se julgarem belos e audaciosos, não conhecem a audácia do belo quando na simplicidade surge a chance de se ser um pouco feliz. A mudança pode afiar nossos sentidos, precisamos destruir nossas resistentes e restritivas barreiras!

...


Quando nada é da minha conta e eu invento coisas pra pensar... quando não satisfeita com o que recebo, tento me justificar. Se tudo fosse tão exato, será que não seria bom? Se toda música que eu cantasse, tivesse o mesmo tom... talvez na persistência me entenderiam. Mas aí minha intolerância comigo seria demais. Mas eu já vejo a mesma história todo dia, então quer saber ? Tanto faz.